Олесь Бузина

Вкус жизни чувствую. Во мне живет
Старинных вин шипучее проклятье.
Бокалы вздрогнули. Плеснулся сок и вот
Потек струей на расшитое платье.

Тут стены сухи. Тут глаза горят.
Тут угли тлеют в горнище камина.
На кухне под ножами поварят
В лангет стекает красная свинина.

И вижу Рубенса в таком же кабачке.
Одной рукой он держит кружку с пивом,
Другой – красотке мнет тугую грудь,
Так, что девице даже не вздохнуть.

Рука сильна. Слегка дрожа от ласки,
Как будто в тигле растирает краски

Весенний дождь.


 Весенний дождь.

Афанасий Фет.

Ещё светло перед окном,
В разрывы облак солнце блещет,
И воробей своим крылом,
В песке купаяся, трепещет.
А уж от неба до земли,
Качаясь, движется завеса,
И будто в золотой пыли
Стоит за ней опушка леса.
Две капли брызнули в стекло,
От лип душистым мёдом тянет,
И что-то к саду подошло,
По свежим листьям барабанит.

Велосипеды.


Велосипеды.

Андрей Вознесенский.

Лежат велосипеды
В лесу, в росе.
В березовых просветах
Блестит шоссе.
Попадали, припали
Крылом — к крылу,
Педалями — в педали,
Рулем — к рулю.
Да разве их разбудишь —
Ну, хоть убей! —
Оцепенелых чудищ
В витках цепей.
Большие, изумленные,
Глядят с земли.
Над ними — мгла зеленая,
Смола, шмели.
В шумящем изобилии
Ромашек, мят
Лежат. О них забыли.
И спят, и спят.

Мир вокруг нас давно мертв.Возможно, вы удивитесь, но даже таким миром можно наслаждаться.

В городе моем... - Вивиан

В городе моем остывает жизнь.
Солнце не взойдет. Он не заслужил.
Не забыться сном. Не сойти с ума.
В городе моем вечная зима.

В городе моем люди без имен.
В городе моем каждый заклеймен.
Номер на груди, впадины глазниц.
Город палачей и самоубийц.

В городе моем принято молчать.
Снегом по земле стелется печаль.
Траур по себе режет без ножа.
Нечего терять. Никого не жаль.

В городе моем чистый только лед.
Я его боюсь. Он меня убьет.
В городе моем не бывает дня.
Город-эшафот, город-западня.

В городе моем остывает жизнь.
Солнце не взойдет. Он не заслужил.
Траур по себе. Некуда бежать.
Некого терять. Ничего не жаль...

...в городе моем.


Апрельский дождь


Ты слышишь, шелестит апрельский дождь

Марина Бойкова

Ты слышишь, шелестит апрельский дождь?..
Тепло боится быть еще привычным,
И дождь без спроса, как нежданный гость,
На лужах морщит рожицы трагично…

О чем он плачет этот серый дождь?
О радости, о нежности, о счастье?
А, может, это сверху сам Господь
Нас окропил водою для причастья?..

А, может, это так клокочет злость?
И через край, сшивая землю с небом,
Рыдает сиротливо серый дождь
И душу задевает рикошетом...

И сверху вниз, и снова вкривь и вкось,
Смывает грязь и очищает город.
Ты знаешь, что шепнул мне этот дождь?
Что скоро лето. Слышишь, лето скоро!